Li entrà entre cella i cella un neguitós delit.
Ell que no era lingüista es remetia a escriure un llibre.
Ja ho deia aquell que veia fum al Vaticà: Habemus papa...
I es procurà utensilis diversos que l’encabironaven
Hauria de triar tesis per desarrotllar o contar històries,
relatar fets viscuts o realitats apreses o somnis onírics...
Quin desgavell se li presentava en sa humanitat redemptora !!
En la calaixera tenia records encara vius i espavilats
i altres de constant dormir en els racons de calaix,
records que no servien i altres que esperonaven sempre,
Era tot el seu passat que deixà hectiquesa o calma
i podria triar d’aquell bagul pesant d’or o quincalla.
També jugava en ell el present de les realitats
que es desfeien davant seu i que no podia canviar,
eren respir sense repòs o calma contant instants
que feien el viure nerviós o de solapat solatge
per un present que no sabem mai si comença o acaba...
I li quedava el futur, extremunció de somni,
que vivia en ell esperant un caminar beatífic
podia fer volar totes les lleis naturals o abstractes.
Somniar en un esdevenir triat, complert, a gust
on llençaria l’ancora per assegurar seu escrit...
Preguntaria a les prestatgeries plenes que confessessin
el periple a seguir.... Ja tenia feina... Seria capaç
d’esbrinar la seva necessitat empírica...?
Com si comprés loteria es llençaria al buit
i ja li dirien els compradors, si en tenia,
si el dard clavà en el centre o era bumerang
que li retornava tot el seu pompós escrit.
Feliç volia llençar el crit de guerra: - He escrit un llibre.
DE REBAIXES 16.- ANTON.- T.E.- 6-6-16.